Un dígito.
Una estadística.
La vida no tiene una historia.
Mientras alguien canta
en algún lado
probablemente enamorado.
Yo maldigo
y me reviento las entrañas recordando.
Una incógnita.
Un suspiro.
La vida no tiene sentido.
Cantar.
No hay nada más refrescante
que cantar,
para limpiar el alma y descansar.
No tengo la verdad.
Estoy al descubierto.
No pienso de verdad.
Es peor el desconcierto.
Y río.
Finalmente mis ojos se cierran
y suspiran:
Tu imagen que roza mi espalda.
La vida que se llena de ganas.
Tienes razón Denisse: un dia, en algún lugar del mundo, a la misma hora una persona canta, una pareja hace el amor, una persona rie, otra llora,...
ResponderEliminarUn abrazo
La verdad no sabemos lo que es, pues cada cual tiene la suya. Vivir con todas las verdades de cada cual, sin enfrentamientos ni conflictos, es el arte de vivir.
ResponderEliminarLa vida que se llena de ganas. Qué hermoso, Denise, que se nos llene la vida de ganas como en tu poema. Un abrazo.
ResponderEliminarHola Denisse !! un poema precioso , aunque me a llenado de nostalgia . Tienen muchísimo sentimiento .
ResponderEliminarun saludo !
Mery